En blanco

Dejó de escribir por varias razones. Sin embargo, cuando las repasa, ninguna lo convence ni logra aproximarse a lo que cualquiera definiria como una "excusa" o un "pretexto". Los meses pasaron y con ellos también se esfumaron los renglones en los que de vez en cuando estampaba algunas letras. Se han perdido muchas cosas, se fueron oxidando con las horas. Nunca seré el escritor que soñé desde chico, y que a veces se asomaba entre alguna frase bien rimada y con una aceptable melodía. Ya no escribo las cosas que solían conmoverte, cuando de a ratos regresabas hasta aquí. Tan acostumbrado estaba a tus miradas, que aún hoy cuelgan de la pared encendidas como aquellos días. Ya no serán las mismas hojas en blanco. Estoy cargando infinitas historias entre mis manos y no se cómo arrancarlas de mis dedos sin perderlas. A veces se enoja consigo mismo y putea contra todos, y Ella que no consigue consolarlo con palabras lo acaricia con lástima. Nunca volverá a ser su inspiración llena de sueños y utopías. Nunca volverá a ser lo que era.